阳光停在冲锋衣的第三道褶皱上，像一枚钉子卡在布料里。我的手还悬在半空，掌心空了，只剩碎屑划过的刺痒感。右腿从膝盖往下麻得发沉，像是泡在冰水里十年没捞出来过。地板上的芯片残片挨着作战靴，一块斜插进阴影，另一块反着光，细丝断口朝天，像烧焦的针尖。
我没动。
眉骨那道疤开始发烫，不是太阳晒的，是往里头烧，顺着颅骨往脑仁里钻。我眨了一下眼，视线落在裂缝边缘——就是刚才阳光移过去的那条缝。它突然变深了，像裂开一道口子，雾气从里面涌出来。
不是真的雾。
是雨林的晨雾。
脚底传来湿泥的触感，腐叶压着树根，踩下去有闷响。耳边杂音起，通讯器电流嘶啦，有人低声报距离，声音模糊但节奏对得上当年任务前的标准流程。我没有转头，也没去摸腰间的匕首，我知道我现在站在哪儿——十年前，边境线外三公里，黎明前四十七分钟。
人影从雾里走出来。
一个，两个……十八个。
他们没穿现在的装备，是旧式迷彩，战术背心带磨损边，枪管朝下。没人说话，站成一列，间距一致，肩膀对齐。我看不清他们的脸，轮廓是模糊的，可我知道他们是谁。不是靠五官，是靠站姿，靠呼吸频率，靠左肩比右肩低两公分的那个老兵习惯性姿势。
最前面那人往前半步。
他没抬头，帽檐压着光影，但我听见了声音。
“陈铮。”
就两个字，嗓音平的，像点名。
“你选对了。”
我喉咙一紧，想应声，却发不出。嘴唇动了一下，只吸进一口带着腐叶味的空气。
他没等我回答，侧身让开一点。十七道身影同时抬眼，动作整齐，像训练过无数次那样。他们不看我，看的是我身后——不是这间屋子，是某种我能感觉到却看不见的东西。
“我们支持你的决定。”他们说。
声音叠在一起，不高，也不重，可每一个字都落得稳，像钉进地里的桩。
我眼皮开始发热。
我想说点什么，比如“对不起”“我没拦住你们”，或者“那天要是我反应快一秒”。可我说不出来。他们不是来听道歉的。
其中一个稍矮的兵往前半步，右手抬了抬，像是要拍我肩膀，但他没碰到。他的手停在半空，然后慢慢放下。
“守护好现在。”他说。
这句话一出，其他人也开始重复，一句接一句，没有抢，也没有拖，像是排练好的收队口令。
“守护好现在。”
“守护好现在。”
最后一遍落下时，雾淡了。
他们的身影也开始散，从脚底往上化成光点，像被风吹走的灰烬。我没伸手去抓，也没喊名字。我知道留不住。
最后一个消失的是站头排的那个。他转身前看了我一眼，嘴角动了下，没笑，但眼神松了。他走了半步，停下，又说了一遍：“别回头。”
然后他们全没了。
屋里的光还是原来的样子，照在冲锋衣上，照在作战靴边，照在地板裂缝和碎芯片上。一切都没变。
可我变了。
我抬起手，抹了把脸。掌心蹭过眼角，湿的。我没哭出声，也没抖，就是脸上多了两道水痕。我低头看了看自己的手，五指张开又握紧，指节咔一声轻响。
右腿的麻木退了一截，能感觉到袜子贴着皮肤的纹路了。
我站着没动，脊背一点点挺直。不是硬撑，是有什么东西重新落回原位了，像塌了十年的架子，终于被人从底下顶了一把。
窗外，晾衣绳上的裙子垂着，风还没来。
我盯着那根绳子，等着。
下一阵风会吹起来的。
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