他又写下一行：
“周德海，江西吉安人，六连连长，于三月十七日凌晨四时三十分阵亡于三号高地右翼主阵地，死前下令全员死战不退。”
写完，他放下笔，搓了搓脸。手上沾着墨迹和灰土，混在一起，像干涸的血。
天光渐明，云层裂开一丝缝隙，透出微弱阳光。但这光没有暖意，照在阵地上，反而让残破的景象更加刺目。
陈远山走出帐篷，站在坡顶。他看见远处最后一支小队归来——是侦察排的残部，五个人，全都带伤。带队的是个年轻士官，手里拎着半截日军军旗。
他走过去。
“缴获的？”他问。
士官摇头：“不是缴获……是我们排长用命换的。他扑上去咬断鬼子旗手喉咙，临死前把旗子扯下来，塞进怀里。我们挖出来时，上面全是血。”
陈远山接过那半截旗子，看了看，没说话。他转身走向帐篷，将旗子铺在桌上，压在一摞文件下。
然后，他再次拿起铅笔，翻开笔记本。
新的一页。
他写下：“特别记录：周排长，姓名不详，事迹如下……”
风从帐篷缝隙钻进来，吹得油灯晃了晃。火焰跳动，在墙上投下他佝偻的身影。
他知道，这场仗赢了。
但他们输掉了太多人。
伤亡清点还在继续。数字不断更新，名字不断补充。每一个名字背后，都曾是一个呼吸、一个心跳、一个梦想。他们想回家，想见娘，想娶媳妇，想过太平日子。但他们死在了这里，死在了这个无名高地上。
全军沉默。
没有人庆祝胜利。
只有笔尖划过纸张的声音，沙沙作响，像春蚕啃食桑叶。
陈远山合上笔记本，抬头看向帐篷外。
夕阳正缓缓沉入山脊，余晖洒在坡地上，将积雪染成暗红色。
担架队最后一趟出发，抬着最后几名重伤员，走向野战医疗点。李二狗走在队伍末尾，肩上扛着两支枪。他回头望了一眼阵地
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